Dopo due giorni da incubo, mi ci voleva una serata così.

Mercoledì, 14 settembre 2005

Quando apro gli occhi son da poco passate le h 7.00 del mattino. Cambiando ambiente, città, nazione, non ho perso l’abitudine di svegliarmi presto. Sento, però, qualcosa di strano; apro il balcone: è ancora buio . . . . . Riguardo l’orologio, mi viene il dubbio che in Spagna ci sia qualche ora di fuso orario rispetto all’Italia. «No, no è possibile» penso. Sta di fatto che la Puerta del Sol è avvolta nelle tenebre e nel silenzio. Il cambio dalla provincia italiana alla Capitale iberica si sente in questo.

Mi preparo. La giornata che mi aspetta è lunga.

Prima tappa: Universidad Rey Juan Carlos. Carmen mi aveva consigliato di prendere il Cercanias Renfe per raggiungerla, ma io non so neanche cosa sia sto Cercanias e lei non era riuscita a spiegarmelo nelle sue e-mail. Sarebbe stato molto più semplice se avesse usato la parola “trenes” . . . . . Comunque prendo la Metro, direzione Puerta del Sur (non ricordo come da Puerta del Sol raggiunsi la Linea 10, quella che va fino al confine sud della città); di là devo prender la Linea 12, ma mi rendo conto che il biglietto che ho non va bene. Chiedo e mi informano che è necessario comprare un altro tipo di ticket, specifico per il MetroSur. Di là l’università non è lontana. La fermata “Universidad Rey Juan Carlos” è la quarta. Esco e mi ritrovo in un paesino. Chiedo indicazioni per raggiungere l’Università, ma arrivato lì mi dicono che si tratta del Campus di Ingegneria ed Informatica. Io devo raggiungere “Hospital de Fuenlabrada”, dove c’è il Campus di Ciencias de la Comunicación y del Turismo. Sono sei fermate in più, il punto più basso del MetroSur. Giungo a Fuenlabrada. Ci son due direzioni: “Hospital” a sinistra e “Universidad Rey Juan Carlos” dritto. Prendo dritto ed esco, ritrovandomi direttamente all’interno del Campus. Mi ricorda molto quello di Fisciano . . . il che non rappresenta un buon inizio. Però, quel che più mi sorprende è che è quasi deserto. Sulla destra c'è un edificio più alto, l’edificio departamental; sulla sinistra ci sono l’Aulario 1 ed il Laboratorio 1.Vado avanti e nella desolazione generale incontro qualcuno. Chiedo del Decanato e, dopo l’indicazione, mi vien detto anche che èinutile che ci vada perché non c’è nessuno. Oggi a Fuenlabrada è festa. ¡Che sfiga! Faccio due passi per dare ancora un’occhiata in giro e poi torno a Madrid. Il viaggio è lungo, quasi un’ora, tantissimo per me che ero abituato a vivere a cinque minuti a piedi dalla Città Universitaria di Fisciano.

Qunhado torno in Ostello è già mora di pranzo, lo stomaco protesta. Esco e cerco un posto dove mangiare, prendendo la prima strada che mi capita, Calle Arenal. Cammino per un bel po’ sulla sinistra della strada, finchè arrivo di fronte ad un locale in cui c’è un cartello con scritto “QUI SI PARLA ITALIANO”. Entro, mi riceve un uomo sulla quarantina, fisico robusto, capelli tra il bianco ed il grigio; chiedo conferma del cartello e lui annuendo chiama un ragazzo. Mi saluta, avrà più o meno la mia età, ci presentiamo, si chiama Fulvio, è di Milano. Mi fa sedere ad un tavolo e mi dà un menù. Finalmente qualcosa da mettere sullo stomaco . . . . .

Il cibo è di quelli surgelati, ma mi sta bene. Mangio, bevo, fumo una sigaretta tranquillamente, me la prendo con comodo, già che l’appuntamento per vedere il primo appartamento è alle h 17.00. Una volta pagato (7 euro e 90 centesimi in totale), saluto tutti e torno in Ostello. Lì leggo un po’ i giornali comprati in mattinata (il “Marca” ed il “Segunda Mano”, quotidiano che Giusy Di Capua, ex studentessa Erasmus, mi aveva consigliato per cercare casa, in quanto ci sono molte offerte. Faccio una serie di telefonate, ma mi rispondono solo in due: la prima sembra gentile, si chiama Dolores, l’appuntamento è per l’indomani pomeriggio in zona “El Retiro”; la seconda lo è ancor di più gentile, parliamo un po’, le dico dell’annuncio per un appartamento nel mio ancora indeci spagnolo, lei resta in silenzio ed alla fine annuisce, mi fa segnare un indirizzo e mi dice di andare in serata, verso le h 21.30, e cercare Carmen, che evidentemente è lei. «Bene» penso, «ora andiamo a vedere il primo».

Si trova in zona “Tirso de Molina”, che mi rendo conto esser molto vicina alla Puerta del Sol, dove alloggio io, cosí che decido di chiedere indicazione alla signora in recepcion, che bene o male mi indica il cammino. Giungo senza eccessive difficoltà a Plaza de Tirso de Molina, lì chiedo di Calle Espada, che imbocca dal fondo della piazza. Raggiunto il numero 6, suono al 3ºA e la persona che mi aveva risposto al telefono il giorno prima mi invita a salire. Quando apre la porta ci resto un attimo: avrà minimo 70 anni . . . Mi fa entrare mi mostra l’appartamento, buio e disordinato, mi parla dei . . . coinquilini, che vedo sfilare lentamente muovendosi al rallentatore, quel che gli permette l’età. Sembra una casa di riposo. Il tipo che mi guida pare il più giovane del gruppo, un gruppo di otto anziani cui aggiungere un ventenne, io. Ora, tutto il rispetto possibile ed immaginabile per la veneranda età dei miei ipotetici compagni di casa, ma le mie idee al venir qui erano altre!!!!! Finita la deprimente visita, dico al caballero che, qualora fossi interessato, lo richiamerei. Ancora oggi ho i brividi ad attraversare quella strada.

Torno in Ostello, depresso e scoraggiato, oltre che fradicio di sudore per il martellante battere del sole. Tento ancora di telefonate a Casimiro e Carmen, con gli stessi risultati del giorno prima. Riprovo, sta volta Carmen mi risponde; finalmente sento la sua voce, ma solo per poco: non ho più credito nel cellulare. Dopo aver sparato un po’ di parolacce, esco e chiedo alla signora dove posso fare una ricarica. Lei mi indirizza verso El Corte Inglés. Entro nel maestoso centro commerciale, mi perdo tra i vari settori, finchè non trovo quel che cercavo. Il punto è che una ricarica da 10 euro mi costerebbe 17 . . . esito un po’ e la faccio. Telefono a mia madre e la informo della cosa. D’ora in poi, le ricariche alla SIM italiana me le faranno sempre dall’Italia, spendendoci cosí il giusto.

 

Faccio una doccia, mi preparo e verso le h 20.00 esco. Devo andare in zona La Latina; in questo caso preferosco prendere la Metropolitana, per quanto il posto non sia molto lontano. Cerco Calle Aguas. Mi sorprende la disponibilità della gente quando chiedo indicazioni. A Napoli, Avellino e Salerno mi manderebbero a quel paese senza neanche guardarmi in faccia. Qui è tutta un’altra cosa. Trovo senza eccessive difficoltà la Calle e mi dirigo verso il nº 13. Sono un po’ in anticipo, ma suono ugualmente al citofono al 1ºA: mi risponde la donna con cui avevo parlato al telefono, che mi dice di entrare. Giunto alla soglia, suono il campanello; mi apre una donna corpulenta, direi in sovrappeso, mulatta, con un appariscente ed elegantissimo vestito da sera. È lei Carmen. Penso «Pure qui non sarei tra giovani», ma mi sorprende soprattutto l’atmosfera: le luci sono basse, l’aria è avvolta da un pesante, nauseante odore di profumo da donna. Carmen mi saluta calorosamente con due baci sulle guance. La situazione è strana, ma penso solo che abbian voluto abbellire l’apartamento per far bella figura, esagerando di molto. La donna mi guarda sorridente senza parlare; la situazione ha un non so che di imbarazzante. Titubante, la prego di farmi vedere la camera. Lei acconsente e mi guida  al piano inferiore, cui si giunge tramite una scalinata a chioccia, in cui l’atmosfera è la stessa del resto dell’appartamento. Scendiamo, alla sinistra della scala c’è una porta chiusa, al fondo ce n’è un’altra, dove Carmen mi guida. La apre: non è grande, non c’è finestra né balcone, ma solo un letto a due piazze, un comodino ed una sedia di grandi dimensioni. Chiedo «¿Esta es la habitación?». Carmen mi risponde affrettatamente di si, mi invita ad accomodarmi sulla sedia e mi dice di aspettare un po’. «Aspettare cosa?» penso. Comunque acconsento e mi siedo. Dall’esterno si sentono dei movimenti, persone che parlano, le voci son femminili. Passano una decina di minuti. Odio le attese, mi annoio terribilmente, fa un caldo insopportabile, e non capisco perché devo star qui fermo a perder tempo. ¡Certo che la situazione è strana! Mi spaziento, mi alzo ed apro la porta . . . sul fondo del corridoio c’è una ragazza, molto carina, capelli scuri, lisci, lunghi, ma quel che “noto” di più è che . . . ha addosso solo un tanga, nient’altro!!!!!

La ragazza mi guarda con una strana espressione; poi arriva Carmen, tutta affannata, che mi riporta nella stanza emi dice di aspettare ancora un attimo. Io non dico una parola, sono al quanto confuso: la signora ben vestita, le luci soffuse, il profumo pesante . . . ed ora questa. «Che succede qui?». Non ho il tempo di cercare una risposta, perché torna la ragazza che avevo visto un attimo fa, (s)vestita come prima; si presenta (mi si perdonerà se non ricordo il nome, ma in quegli attimi ero distratto da altre sue doti), salutandomi coi classici baci sulla guance, mi chide come va, come mi chiamo io, poi mi saluta ed esce, chiudendo la porta dietro di se. Sono confuso, nonsò che pensare; uno scatto di ironia mi porta a dire «Però, che coinquilina “aperta” che mi ritroverei!!!», ma un sospetto sfiora la mia mente, un sospetto alimentato e che pian piano diviene certezza, quando immediatamente dopo iniziano a sfilare per salutarmi e presentarsi le altre . . . “compagne di casa”. Altre sette, tutte attraenti, alte, in scarno bikini, con nomi strani che poco hanno di ispanico; si va da Veronica a Jennifer e simili. Quando l’allegra sfilata finisce, ho le idee abbastanza chiare. In piedi aspetto la prossima, ma arriva Carmen, che mi chiede «¿te gustan las chicas?». Le dico che sono indubbiamente signorine di bell’aspetto, ma che credo ci sia stato un malinteso, lei fa quasi finta di non sentirmi ed insiste «¿Cual te gusta más?». Le ripeto che, evidentemente, al telefono ci siam capiti male, che io avevo letto l’annuncio sul Segunda Mano, un annuncio per l’affitto di una stanza in un appartamento, per viverci, non per passar la serata con una ragazza. Carmen mi guarda esterrefatta, prova ad insistere per farmi scegliere una delle signorine, ma io declino con decisione. Qui lei si arrabbia, mi dice che questa è una Casa de Relax e mi accusa di aver solo voluto vedere le ragazze. Io le rispondo cordialmente che non è cosí e, prima di entrare in una sgradevole discussione, la informo che è il caso che vada via ed esco dalla stanza, avviandomi verso la scala. Salendo vedo che la porta che prima era chiusa, ora è aperta. Ci sono lí le otto signorine, che mi guardano andar via sorprese . . . con espressione palesemente dispiaciuta, tanto da ispirarmi tenerezza!!!

Giunto alla porta d’uscita, prima che Carmen possa proferir parola, la saluto ed esco. Sto per andar via, ma mi fermo un attimo. «»Non avrò sbagliato il numero dell’appartamento. Riguardo il foglietto che ho in mano: Calle Aguas, nº 13, 1ºA. Si, è giusto. Al portone al lato si affaccia una signora sulla quarantina, che mi guarda trattenendo il sorriso. Io mi rendo conto di essere in una situazione al quanto imbarazzante, ma le chiedo se è quello da cui sono appena uscito l’appartamento che sto cercando. Lei mi risponde con un laconico «Si». ¡Che figura! Torno in Ostello incavolato, scoraggiato.

 

Mi sdraio sul letto. Sono stato in giro tutto il giorno e non ho fatto niente. Telefono ai miei; mia madre percepisce il mio scontento, prova a sollevarmi. Tento ancora di telefonare a Casimiro, ma niente, evidentemente ha già comprato la SIM spagnola ed ha quella nel cellulare. Telefono a Carmen (Sánchez de Cueto, la mia tutor, non la magnaccia di prima), parlarliamo un po’, ma facciam fatica, al telefono non ci capiamo granchè. Le accenno all’incontro Erasmus dell’indomani, lei mi dice che non sa se potrà presenziare e che, se lo farà, arriverà in ritardo perché deve andare ad un concerto. Mi lascia il numero di cellulare di una sua amica, altra tutor, María e mi dice di contattar lei se ho bisgno di qualcosa.

Sono depresso. Sfoglio l’agenda e trovo una lettera, la lettera che mia madre mi aveva lasciato qualche giorno prima, quando in lacrime mi aveva salutato, dicendomi di leggerla nei momenti di difficoltà. La lettera, scritta a mano, inizia con

   Frigento, 10 Settembre 2005

   Figlio mio,

   […]”

e di seguito, parole d’affetto, raccomandazioni e via dicendo.

Martedì, 13 Settembre 2005

Lo schermo nero. Come titolo di testa solo la data 13-09-2005. Apro gli occhi, sbadiglio. «Dove sono?». Se dovessi dare una referenza geografica precisa, non ne sarei capace. Potrei essere in Francia o in Spagna o in mezzo, sui Pirenei. Sono in aereo, per la prima volta nella mia vita. Ho sempre creduto che avrei patito volare, invece no. La tensione c’era per la partenza, l’attesa, le noie burocratiche in aereoporto. Anche queste attenuate dall’aiuto del mio amico Paolo, impiegato aeroportuale, che mi ha facilitato le cose e mi ha tenuto compagnia praticamente fino alla chiusura dei portelloni. Una volta accomodatomi al mio posto, invece, tutto è filato liscio. Il decollo è stato tranquillo, il volo (2 ore e 20 minuti circa) un po’ turbolento, ma tutto sommato sciolto, al punto che mi sono anche appisolato per qualche minuto. La partenza da Roma Fiumicino era prevista alle h 12.00 ed ha tardato solo di una mezz’oretta. L’arrivo, puntuale, ha segnato l’inizio: Madrid.

Ora sono totalmente solo, in un Paese straniero. Ho studiato ogni particolare in anticipo sul come arrivare a Puerta del Sol, dove ho prenotato per tre giorni una camera in un ostello, l’Hostal Riesco. Il mezzo più conveniente e sbrigativo è la Metropolitana . . . Il problema è che non prendo la Metro da oltre due anni ed in tutte le precedenti occasioni ero accompagnato e guidato. Ritiro il mio bagaglio (un trolley da oltre 25 kg) e provo a seguire le indicazioni. Chiedo in giro e mi rendo conto subito che il mio spagnolo non è brillante come credevo. Un anno di studio mi ha dato una solida base, ma ritrovarsi in un Paese hispano-hablante è tutt’altra cosa. Qui se non ci si ricorda un termine non si può chiedere «come si dice?» o sostituirlo con il corrispondente italiano. Provo a farfugliare due frasi e, a seguito della paziente e gentile risposta del povero malcapitato, prendo una direzione, per fortuna quella giusta. Giunto alla stazione della Metro interna all’aereoporto, compro un biglietto da 10 viaggi da 5 € e 80 centesimi, poi mi imbarco seguendo il percorso che il giorno precedente avevo stabilito con l’indispensabile aiuto di Paolo e la sua compagna Paola: dalla fermata Aeropuerto de Barajas a Colombia; lì prendere la linea 9 fino a Principe de Vergara, dove cambiare sulla 2 fino a Puerta del Sol.

Amerò la Puerta del Sol, venerandola a mò di terra sacra, ma l’impatto che ebbi al metterci piede la prima volta non fu dei più felici. Salendo gli scalini che dalla Metro mi portavano nel cuore della città, la prima cosa che vidi fu un ragazzo che chiedeva l’elemosina agitando con la bocca un bicchiere di plastica; lo agitava con la bocca perché gli mancavano le braccia e continuava a ripetere a denti stretti «¡Ayudame! Por Diós». Quel ragazzo frequenta Puerta del Sol costantemente ed ogni volta che lo vedo mi fa un pessimo effetto. Odio vedere la gente soffrire, non sono abituato ai grandi centri in cui ad ogni 5 metri c’è qualcuno che chiede l’elemosina, non riuscirò mai ad essergli indifferente, piuttosto sarò in grado di mostrarmi altero e presuntuoso, quasi crudele nel rifiutare l’offerta a questa povera gente.

Dopo il brusco inizio, mi guardo intorno. Non credevo che la piazza centrale della città fosse piccola, ma intorno a me circolava una moltitudine di persone che la facevano apparire immensa. Prima di cercare l’ostello, cerco un bicchier d’acqua. Fa un caldo assurdo ed ho la gola secca. Zaino in spalla, mi trascino con il mio trolley fino alla Calle del Carmen, dove mi siedo ad uno dei tavolini esterni del primo locale che incontro. Chiedo da bere e mi portano dell’acqua in una bottiglia di vetro. Non quello che volevo, ma non farebbe niente se non fosse che il cameriere aggiunge «Dos euros con setenta, gracias». Insomma, avevo chiesto un bicchier d’acqua, aspettandomi di non pagarlo o di sborsare al massimo 20 centesimi e mi ritrovo a dover buttare i primi 3 euro.Pago, mi

 

Pago, mi alzo ed avanzando timidamente mi guardo intorno alla ricerca dell’insegna dell’Hostal Riesco. Il foglietto che ho in mano dice Puerta del Sol, calle El Correo, № 2 - 3rd Floor, esquina Calle Mayor. Una volta identificato l’edificio in cui è situato, entro e salgo fino al primo piano, dove sono accolto da una signora sulla cinquantina, capelli biondi ricci, occhiali sulla punta del naso e sguardo severo. Le spiego che ho prenotato una camera per tre notti e lei, senza scomporsi minimamente, mi conduce fino alla camera numero 6. Niente male, considerando che si tratta di un ostello a due stelle: dallo stile rustico ed i colori rilassanti, comprende un letto a due piazze sovrastato da una lampada, un comodino a tre cassetti con tanto di telefono, una scrivania con sopra un posacenere, un armadio, una toilette con doccia e lavabo cui, però, manca il water. La signora me lo indica al di fuori dell’abitazione; è comune a tutti i pernottanti. D’altronde, non fosse stato così mi sarei sentito al Crown Plaza.

Mi sistemo, saranno le h 17.00. È presto e non ho nulla da fare. Fumo una sigaretta e leggo appunti e documenti con l’agenda sempre al lato, seduto sul letto: qualche numero di telefono di appartamenti da vedere, la documentazione da portare all’Università il prima possibile, l’attesa per l’incontro di Giovedí con l’Erasmus Student Network, associazione di supporto agli studenti Socrates/Erasmus, che mi ha pure assegnato una tutor per guidarmi nei primi passi. A proposito: devo telefonare a Carmen, la mia tutor per l’appunto. Provo, ma non risponde. Allora, tento di telefonare a Casimiro, studente al primo anno della mia Facoltà all’Università degli Studi di Salerno, vincitore della mia stessa Borsa di Studio, già qui da ieri: ha il cellulare spento.

Telefono a mia madre. Prima di partire avevamo attivato la Vodafone Passport, tariffa che permette di telefonare dall’estero pagando lo stesso prezzo delle telefonate nazionali, con solo un euro ogni mezz’ora in più.  Almeno lei mi risponde: dico che è andato tutto bene, che son qui e non ho problemi, spiego che devo solo mettermi al lavoro, andare all’Università, cercar casa, aspettare Lunedì che inizi il corso di spagnolo per Erasmus ed i primi di Ottobre che inizino i corsi. Sembra tutto semplice quando si tratta di convincere i genitori. ¡Magari lo fosse davvero!

Mi affaccio al balcone: la Puerta del Sol è splendida e piena.

Prendo alcuni dei numeri di telefono che ho e faccio qualche telefonata, fissando un appuntamenti per vedere un appartamento il giorno dopo. A molti dei numeri di telefono che avevo non ricevo risposta. Poi vado a fare un giro, ma non mi muovo più di tanto, per paura di perdermi. Entro ne “El Corte Inglés”, guardo distrattamente qualche CD musicale. Esco, la statua del Rey Carlos I la fa da padrone. Dovrei mangiar qualcosa, ma non so dove andare ed ho un blocco allo stomaco: mi sento al quanto perso. Rientro in Ostello.

Siempre había pensado escribir algo como un diario-Erasmus, pero escribir día a día me ha salido imposible.

 

Hace tiempo publiqué en este mismo Blog un fragmento de la crónica de mis primeras horas en Madrid. Un fragmento incompleto.

 

En los últimos meses he seguido escribiendo. Lo he hecho en estas páginas, lo he hecho en otras que no están públicadas en ningún lado. En estas otras he contado varios episodios, crónicas de días o noches madrileñas.

 

Esta mañana he acabado de redactar lo que era un fragmento incompleto. El fragmento, publicado a las h 11.19 del 21 de Febrero, lo borro de este Blog. Ahora es una crónica bastante detallada de mis primeros tres días aquí, entre la llegada, las aventuras en la busqueda de un piso, las primeras amistades, la Universidad, el primer encuetro Erasmus.

Crónica de mis primeros tres días en la ciudad del Oso y del Matroño.

 

 

Ayer no estaba con el estado de ánimo adapto para celebraciones y no escribí nada sobre esto.

Lo hago hoy, con un día de retraso.

 

El 24 de cada més (mejor, la noche entre el 23 y el 24) siempre será especial para mi.

Más o menos a las h 3.00 del 24 de Marzo de 2006 conocí a miamor.

Desde estonces estamos juntos.

Hace dos noches fueron 4 meses, cuatro meses de los más importantes de mi vida.

Seguramente en estos meses están muchos de los días más agradables.

 

Miamor insiste en definir esa fecha "aniversario". Yo seimpre la corrijo, pero, en fin de los cuentos, ¿como llamarlo? ¿"mesiversario"?

 

La verdad es que son 4 meses, pero parecen muchos más.

Parecen años por la confianza que se ha creada, por la cantidad de tiempo que pasamos juntos, por el raporto que tenemos.

Pero, son 4 meses.

Espero que un día podré sostituir la palabra "meses" con "años". Muchos años . . . . .

Entre una cosa y otra, se me ha olvidado de escribir de un detalle: después de 15 meses, el pasado 11 (creo) de Julio me he cortado el pelo. Como decía, la última vez fue hace 15 meses, Abril 2005.

 

Casi todos me han siempre dicho de cortarlo, así que muchos al verme han dicho algo como "¡Finalmente!".

 

Sobre el "por qué" de tardar tanto hay muchas respuestas:

1) que desde siempre me gusta llevar el pelo largo;

2)que en Diciembre hice una apuesta con unos amigos (Francesco, Casimiro y Alessandro), por la que me hubiera cortado el pelo si hubiera aprobado todos los examenes de la Sesión; no aprobé Teoría de la Comunicación en Febrero, así que he tenido que esperar el verano, en lo que he aprobado los cuatro examenes hechos;

3)en Marzo casi estaba decidido en cortarmelo y quise preguntar lo que pensaba de eso a una chica que apenas conocía, ya que era tan sólo la segunda vez que saliamos juntos (Valerita . . .), que me dijoalgo como  "No sé, llevarlo largo es parte de ti".

 

Así que he esperado hasta ahora. Y hay que decir algo: por primera vez, me gusta como me ha quedado, ya que generalmente no me gusta cuando lo corto. Esta vez si.

 

Casualidad: pocos días después de mi vuelta a España, también miamor se ha cortado el pelo. ¡Está guapísima!

El Viernes pasado, cuando salimos con sus compañeros de trabajo, Amaia dijo "¿Haceis todo juntos?" creyendo que hubieramos ido juntos a cortarlo.

 

Pero, bueno, en estos días en Madrid hay un calor terrible y llevar el pelo más corto es mejor.

Después de más o menos tres semanas de trabajo, ayer miamor lo terminó.

 

La posa es graciosa: yo tirado en la cama, con las espaledas apoyadas en la pared, leyendo un libro. Desnudo obviamente.

 

Aquel "obviamente" no es tan . . . obvio . . . ya que más de una vez yo y miamor hemos tenido discusiones sobre la necesidad y el valor (estético, técnico y moral) de las pinturas de desnudos. Miamor se apela a algo como "la armoniosidad de las formas del cuerpo humano. Yo a la inutilidad en la mayoría de los casos de dibujar gente desnuda en contextos en los que sería más lógico que estén vestidos.

 

Lo que es cierto es que ahora está, así.

Hacerme dibujar fue agradable y no tuvo dificultad en estar parado, a parte aguna broma a principio que me distraía.

 

Ya desde mucho hablabamos de que me hiciera un retrato.

La primera vez fue el día de la exposición, 10 de Abril. Estabamos volviendo de haber salido por Tribunal y miamor me estaba hablando de como había ido al "Ficciones", diciendome que un amigo de su compañero de trabajo Joaquin, Javier, le había comisionado un retrato suyo y de su novia. Al oír eso, yo dije "Yo también quiero un retrato con mi novia" . . . . . Otros tiempos . . . . .

Vuelto en Madrid, ya Viernes 14 me puse a buscar trabajo: entregué 7 CV Por el centro de la ciudad y otro más por web, esperando que saliera algo con la nueva semana. Además, el Lunes Valerita entregó uno donde trabaja ella, en MondialAssinstance. En este último pusimos muchísimas esperanzas, en cuanto hubiera sido lo ideal y no veíamos por qué no deberían tomarme. Me llamaron el martes y el Miercoles mismo fui a la entrevista: todo bien, fue la entrevista mejor, la más agradable, que he hecho en dos meses. Las esperanzas crecieron.

Me dijeron que, si tenía que empezar (el Lunes mismo), me llamaban entre el Jueves y el Viernes. No me llamaron ni el Jueves ni el Viernes. Me tomó una gran desconfianza, la sensación de que si no me han querido estos no me iba a querer nadie. Ha sido una gran delusión, pero hay que levantar la cabeza y ponerse otra vez a buscar si quiero quedarme acá. Ya ayer con miamor, nos pusimos a entregar CV por Internet y hoy he ido a una entrevista (Conecta ETT), mientras que mañana tengo otra.

Vemos quien cae antes, si yo o mi adorada Madrid . . . . . .

 

Ayer por la noche, como a las h 23.10, volví a casa, Calle de Velarde num. 9, Madrid.

 

Seis días en Italia han sido buenos, pero han sido suficientes.

 

He comido un Kebab, me he duchado y he salido inmediatamente de casa.

Fumando un sigarrillo, he esperado la vuelta de Valeria desde el trabajo, parado a unos metros de la boca del Metro Tribunal. Miamor al salir no me ha visto; yo he ido detrás de ella, fijo a menos de un metro, sin que se diera cuenta, hasta que de repente se ha dato vuelta y me ha visto. Un larguísimo abrazo y miles de besos han sido la reacción de ambos dos.

Mientras la abrazaba, en el medio de la Calle de Velarde, sentía el corazón pulsar fuerte y mi cuerpo temblar, apoderado en la fuerte necesidad de llorar. Hoy por la mañana, mi galletita me ha dicho que a ella le había pasado lo mismo.

 

Ahora estoy aquí y hay mucho que hacer, así que . . . . . . . . . .

El discurso de mi padre ha sido simple como el mio: dejar la Universidad no se puede, sería un error imperdonable; te quedas en Madrid si lo haces con tus fuerzas; tienes 21 años y hay que decidir autonomamente que vía tomar, llevandote a espaldas las consecuencias, positivas o negativas que sean; si necesitas ayuda, tu familia está siempre presente, pero no hay que contar con nadie.

 

Me alegra saber que de vez en cuando tenemos la misma opinión, algo que no pasa muy a menudo, diría casi nunca; me transmite tranquilidad saber que no me dejo a espaldas controversias, peleas (cuidado, todavía quedan dos-tres días . . . . .) o cualquier tipo de malhumor; me da cierta presión saber que si no llevo a cumplimiento mis objetivos tendré que volver a Italia (a pesar de que sería solo por unos meses, hasta que no me licencie); me da ansia saber que tengo que ponerme a buscar trabajo, encontrarlo rapidamente y hacerlo bien.

Desde siempre para mi lo más dificil es empezar, con cada cosa: pasó al empezar la Primaria, la Segundaria, el Colegio y la Universidad; pasó al llegar en Madrid; pasa cada vez que tengo que escribir algo (escrito el primer párrafo, voy como un tren, se trate de una relación, de un artículo periodístico o de un trabajo mucho más largo); pasó cuando tomé por primera vez el coche, el autobus, el tren, el avión; pasa también ahora.

En unos meses de intenso crecimiento de mi persona, me espera un paso más, una ocasión más de demostrar que tengo LE PALLE QUADRATE . . . . .

10 de Julio de 2006.

h 5.20

 

Suena el despertador. Mientras que toda la Naciòn està de fiesta, yo tengo que madrugar para ir a hacer un examen. “Lingua Spagnola I”, que significa también “cultura española”, “historia española”, “geogràfia española”.He sido el primero en hacer el examen y he sacado un 26/30. Si se me pide de hablar en castellano està bien; si se me pide la historia del 1400 o los rios de America Latina, un poco menos. Pero bien, sòlo he estudiado un par de dias.

 

Capitulo Erasmus: he entregado el “Allegato C” y, al ver que mi estancia en Madrid ha sida de 9 meses y 18 dias, me ha prolongado la beca hasta 10 meses. Dinero màs, que podré sacar solo a finales de Agosto, es decir en Septiembre, cuando volveré.

Ayer por la noche, la selecciòn italiana de fùtbol diviniò campeona del mundo.

Yo siempre he sido crìtico con esa selecciòn y con su incapacidad de ofrecer un buen fùtbol. Ayer, antes del partido, hablando con mi prima, me enconté en frente a lo increible: esa selecciòn està hecha de héroes. Asì dicen los italianos . . . . .

Por la noche, jugando mal como siempre, ha ganado la final contra Francia. Italia està de fiesta.

Yo estoy felìz, pero no tanto. Hemos ganado sin merecerlo.

Italia mira al corazòn azul de esos futbolistas. Yo a la estética, principio clave de cada cosa del mundo (o casi).

 

En unos dìas volveré a España, con una bandera tricolor en la mano, orgulloso de ser italiano, con el la mente las notas del “Inno di Mameli”. Pero . . . . .

Tal vez haya de verdad perdido el sentido de la Patria.

Tal vez nunca lo haya tenido.